Freedonia

Comienza la segunda temporada!

2010-06-01T02:45:00.000-07:00

Jindama Volumen 2. Episodio 1. Preludio. from Jose Prada on Vimeo.

Lisa Hernandez

2010-03-09T21:39:00.000-08:00

Un pequeño spot que le hice a Lisa para su portfolio- Por cierto, se viene para Cádiz, así que si necesitais maquilladora ya sabeis... ;)

http://www.cinema5d.com/videolog/?p=1428

La mujer que enterró a Joe Hallembeck

2009-12-02T13:23:00.000-08:00

Absolutamente.

Podría ser este

2009-07-31T20:31:00.000-07:00

No se porqué, he escuchado miles y me gustan cientos. Pero el solo de guitarra de esta canción es una poesía. Y me recuerda tantas cosas... como ya dije en su día: eso, al fin y al cabo, es la música.

"Nuestra más enérgica condena"

2009-07-30T05:47:00.000-07:00

A veces, entre todo un caos informativo que a veces conseguiría insensibilizar, a fuerza de repetición, hasta a la mismísima Santa Teresa de Jesús, uno se ve aturdido por ciertas piezas de información que más nos valdría examinar con detenimiento.

Suceso: Atentado de ETA en Mallorca.
Frase del Gobierno: "Desde aquí expresamos nuestra más enérgica condena".

Es decir, "eh, escuchadnos, que... mira, que nuestra más enérgica condena, ¿ok? venga, venga. No lo olvideis. Nuestra más enérgica condena. No como a los locos, sino enérgica, joder. No una condena normal y corriente. Sino enérgica. De plato de berza con pringá. Enérgica"

Y no se si reirme, sentirme más seguro, seguir observando a los que nos dirigen y viven de nosotros hacer el tonto mientras la impotencia me come, acordarme de un buen amigo, Guardia Civil, que anda por el norte ganándose el pan y trabajando a las órdenes de estos condenadores enérgicos, o acordarme de los difuntos de los abanderados del buenrollismo y decir con total soltura y libertad que estamos rodeados de imbéciles e imbécilas. Haga lo que haga, les aseguro que será de manera enérgica, claro.

JINDAMA, episodio III

2009-07-29T15:33:00.000-07:00

Ya lo tenemos en la web, está gustando mas que los anteriores... parece que un acierto haber ampliado el metraje. A ver qué os parece. Por cierto, 1000 visitas estos 2 dias... thanks to everyone!

www.jindama.es

Temas que me marcaron (algunos)

2009-07-18T08:38:00.000-07:00

En este interesante camino que es la vida -puteante a veces y fascinante en otras, pero nunca aburrido-, uno ha trazado una linea paralela asociada a la música, a la guitarra. Y estos son algunos de los temas que, por h o por b, herri batasuna, forman parte de mi persona.

Aquí va uno, del maestro Zimmerman, una letra y una música que yo defino como una despedida con clase y con la cabeza alta de este planeta, y que me gustaría oir en mi entierro (entre otras cosas porque significaría que no estoy muerto).

NOT DARK YET (Bob Dylan)
http://www.youtube.com/watch?v=Rs-frisCZTY

por cierto, recomiendo la traducción de la letra... tremenda.

Este otro, de Richie, me da tan buen rollo que hace que me den ganas de viajar a EEUU, al sur, montar una destilería y retirarme. Sencillo, con clase, y haciéndolo muy muy fácil.

HARD TIMES COME EASY (Richie Sambora)
http://www.youtube.com/watch?v=k3iZTfESvkk&feature=related

Este blues, melancólico, para una tarde de domingo. Genial Robben, un feeling insuperable. La guitarra llora, la voz implora. Si pudiera elegir tocar como uno de los grandes, sería como él. Con ese feeling, ¿quién quiere más?

DON'T LET ME BE MISUNDERSTOOD (Robben Ford)

Bueno, sin comentarios con este.

TENDER SURRENDER (STEVE VAI)

Y termino por hoy con un temita que va dedicado a Fernando, que no lo encontraba. Yo tampoco, pero por cojones. Ahi lo llevas, recuerdos de una época, pasada seguro, mejor no se. Recuerdo en el año 98, cuando llegó Dani Sarmiento al local de ensayo con el walkman para que le sacara los acordes, y nos enamoramos de él al moment -del tema, ojo- .Grandioso tema.

BROKEN SILENCE (SANVOISEN)

Música, no mas

2009-07-15T11:52:00.000-07:00

He aquí un tema que, a priori, en su versión original, no me iba demasiado, versionado por un genio y con un climax final que pone los vellos de punta a cualquiera que tenga algo de sangre moviéndose por dentro. Señor Fernando López, atento al master...

Jindama, capítulo 2

2009-07-15T05:35:00.001-07:00

Pues eso, que ya hemos colgado, como dijimos, la segunda entrega. Espero que os guste.

Ventaja al resto

2009-07-10T19:59:00.000-07:00

La ventaja de tener tantas aficiones es que, seguramente, el día que me muera, no estaré aburrido. De hecho, es quizás enfermiza la falta de tiempo que tengo para la gente. Tampoco pasa nada: en los tiempos que corren, es recíproco. Evidentemente, los/las (ey Tatiana) de siempre están excluídas en esta reflexión. Nuestra red vital se sigue tejiendo y cada vez es mas difícil que se adapten a nuestra madeja. Por eso disfruto de mis charlas con esa señora que se destaca como rara avis entre una generación corrupta -a pesar de ella- y personajes enfermizos.

Bueno. A partir de aquí podría acudir al gafapastismo y la solvencia diciendo que sí, que El Acorazado Potemkim, Amanecer, los Monty Phyton, Woody, Groucho, Rabinovich y Cansado, entre otros, me marcaron, y que ahora ando inmerso en una crítica global a la desigualdad mundial tanto de género como de número como de letra como de casapuerta.

Pero no. Simplemente voy a mencionar lo muchisimo que he disfrutado de un deporte que me parece sagrado por el sufrimiento que supone, de un corredor que tiene sangre en las venas, de unas sensaciones que tuve con 10 años viendo a Perico ganar el Tour, de Contador pasando un kilo de la disciplina, del qué dirán, y de la corrección que nos estaba atacando a este deporte últimamente. No pareces español, sinceramente. O sí, no se. Dime algo, Fernando.

http://www.youtube.com/watch?v=fprfiz6jTjA

Jindama

2009-06-29T04:32:00.000-07:00

Tras escarceos infructuosos del tipo "si, vale, vale, ya os contestaremos" y demás, cogemos el toro por los cuernos y subimos la página nueva con la subida escalonada de minicapítulos de la serie. Internet rules...

La podeis ver ahí: www.jindama.es

Esperemos que os guste...

Una vez más, suscríbole

2009-06-16T14:22:00.000-07:00

En cada frase.

http://www.capitanalatriste.com/escritor.html?s=patentecorso

La música es música, y un juego es un juego

2009-05-29T14:37:00.000-07:00

Este video, sencillito, para aquellos flipados del Guitar Hero que piensan que eso es tocar o algo similar. Solo para esos, ¿eh?

En fin, cada uno ocupa su tiempo en lo que le sale del mástil.

Inteligencia aplicada al resultado

2009-05-14T13:43:00.000-07:00

Os invito a investigar un poco en youtube escribiendo "Manu Sánchez plagio" o similares, y sacando vuestras propias conclusiones. Y luego, si aún se percibe su originalidad en la forma, aunque en el fondo esté claro que no, poned "Antonio Reguera" -esto para los que no sean de Cádiz, claro-. Así es la vida, señoras y señores. Así es la vida.

Con la misma medicina

2009-05-06T15:57:00.000-07:00

Hiddink: "Es el peor arbitraje que he visto en mi vida".
Yo: "¿No estaba usted por allí en el Korea-España?"

Silencio.

Yo: "Ah, perdone usted, señor. Estaré confundido."

Mientras tanto, en un rancho de Iowa, bajo un programa oficial de protección de sinvergüenzas del FBI:

Al-Gandur: "Cariño, tráeme el periódico".
Ala-Gandura: "Toma".
Al-Gandur: "Que bien, han ganado los Nicks. Pásame el té, querida"

Gracias (a borderline's letter)

2009-05-03T03:49:00.000-07:00

Gracias, Teo, por hacer de esta nuestra ciudad un lugar vivo, joven, con alternativas culturales, económicas y de bienestar, por ofrecer un extenso marco donde la igualdad de oportunidades es la base. Donde la preocupación por la juventud, la educación y el deporte nos diferencia del resto de España. Donde tu apuesta por otras expresiones culturales que no sean carnaval y semana santa (en minúscula, lo siento), te convierte en una innovadora y en una visionaria. Gracias de veras. Y por las macetas.

Un rollo pa ellos

2009-04-29T07:03:00.000-07:00

Es muy probable que jamás tenga el dinero ni el estatus requerido para entrar en un restaurante de Ferrán Adriá, pero lo que es seguro del todo es que Ferrán Adriá jamás probará la berza que hace mi abuela. Ni su pringá, claro.

Rodaje terminado

2009-04-27T06:04:00.000-07:00

Hoy empiezo a organizar el material del corto que hemos grabado de la serie "Vincent Carmona". Mañana comenzamos el montaje. La verdad es que hemos quedado satisfechos del resultado tras los cuatro días de rodaje. Seguimos mejorando, puliendo fallos y sacando conclusiones que en breve publicaremos en una nueva página que don Enrique está creando. La idea es ir colgando los diarios de rodaje, material, artículos técnicos, reflexiones... Estais invitados. Ahi van unos cuantos frames del corto, os tendremos al tanto del estreno.

Lenguaje-lenguaja igualitario-a para-o todas-os.

2009-04-24T17:35:00.001-07:00

¿Qué pasa con Pepe? Todos lo sabemos. Y todos sabemos la opinión políticamente correcta. Y todos sabemos la repercusión mediática que habría tenido su acción de haberle pisado la cabeza a Pérez, del Oviedo Juvenil, con la camiseta del Langreo. Ninguna. Lances del juego.

Evidentemente, la acción, a nivel audiovisual -me dedico a esto- es tremenda. Pero, ni sería penalty en Londres, ni creo que ningún chupóptero que no haya puesto su corazón a más de 180 pulsaciones -eso implica poco deporte y muchas pajas- pueda opinar con criterio sobre el tema. Desde el sofá, todo es fácil. Desde el portátil, también. Desde el desconocimiento, más. La ida de cabeza de Pepe, que sabía que lo estaban grabando, comentando, recomentando, analizando, fusilando, etc, solo se explica desde las 200 pulsaciones por minuto. Tengo un par de enlaces de entradas que os pueden gustar. Son lances del juego. Y defiendo su castigo. Pero no su magnificación por llevar la camiseta blanca. La hipocresía, ya sabeis, me supera.

No me contengo.

http://www.youtube.com/watch?v=MRv2oydm-Ec
http://www.youtube.com/watch?v=H_3rbZzcmHE&feature=related

Después, hablamos de Pepe. Y, sí, hablo de fútbol. O de fútbola. Palabra o palabro -que sería, de existir, esdrújula, no esdrújulo -como vocablo-vocabla-. Igual que atleta no es atleto, deportista no es deportisto, futbolista no es futbolisto, ni piloto es pilota. Venga, por dios -o diosa, con mayúscula o mayúsculo no, na, o minúscula o minúsculo- suenan fea fea fea. (Or ugly. Orfeo). Pora favora, igualdado en ela voacabularioa. Nosa haríao ao todosa igualesiou.
Ah, (oh), no (na) es (esa) broma (bromuro). Pienso (piensa) que es (esa) ridículo (ridícula) la historia (historio). Pero (pera, manzana, plátano, plátana). Seguid (seguida) así (asá). (Asó). Hizo al horno. A la horna...

Cádiz, tazón de mierda

2009-04-22T12:18:00.000-07:00

Invito a todos a un paseo por el casco antiguo pero no con el piloto automático puesto, sino como si fuérais nuevos en la ciudad. Desde el Pópulo a San Francisco, desde la Plaza hasta la calle la Rosa, desde Argüelles a la Alameda. Fijaos bien en esquinas, suelo, fachadas y sobre todo, olores. Después, vemos si es más exagerada la aposición clásica, o la del título de esta entrada.

La noche que nos unió a todos

2009-04-18T19:42:00.000-07:00

"Es rarísimo ver gente como vosotros, amigos desde el colegio aún juntos". Isaac Saavedra.

Ahorrar tiempo al vagabundo siempre es de agradecer. Así que el que no nos conozca, entre en este blog buscando opiniones políticas, contra o a favor del feminismo, contra o a favor del Madrid o del Barsa, contra o a favor de la raza humana en si, que salga ahora o pase de artículo. Avisado queda.

El tema de hoy es la amistad. La magia. Algo que sucede muy de vez en cuando, que le hace a uno salir del caparazón del nihilismo y que, en el fondo, motiva a seguir bastantes años mas.

"Vergüenza Ajena", aquel documental maldito, marcó un hito en 2003. Basado en las correrías de un grupo de sinvergüenzas inclasificables en un campo del Palmar, en 1996 y 1997, y comentado por ellos mismos 7 años después, sembró una semilla de autenticidad que bien necesitaba una llamarada de resurrección. Año tras año, la edad y la parsimonia consumían poco a poco a aquella panda de irreductibles que, visto lo visto en aquella obra, parecían tener cuerda para rato. Si en dos años el catálogo de anécdotas llenaban páginas, los siguientes no eran sino la constatación de que la edad duele, sentirse mayor endurece y sentir la realidad lima las aristas.

Todo eso -amigos que se fueron, vinieron, algunos que no eran amigos y algunos que lo eran sin nosotros saberlo- sucedía cuesta abajo hasta el Sábado 11 de Abril de 2009. Una noche en la que se alinearon las estrellas para romper el peso del tiempo, de las nuevas etapas, del ecuador de nuestra existencia, de las miradas tristes y de las arrugas de la vivencia.

Si enumerara aquí todas las condiciones que llevaron a que tal noche ocurriera, seguramente me enemistaría con algunos, y no es ni la intención -de verdad- ni el tema a tratar. Por eso solo diré algunas, y de manera metafórica:

- Bebimos de pie.
- Comimos poco.
- Teníamos ganas.
- El coronel tenía el día libre.
- El teniente lo consiguió sin estridencias, y fue uno de los artífices -para mi el mayor- de la noche.
- Don Javier Vergara, 10 años después, volvía a contagiar con su risa y su -a pesar de él- optimismo vital, a todos los que nos dejamos contagiar por él.
- Doña Dionisia aportaba una actitud de esas que solo salen cuando han de salir, y por eso salen. No se si me entienden.
- La Larguirucha avanzaba pasos agigantados en la que algunos creemos su metamorfosis positiva, a nivel personal.
- Las nuevas generaciones y la muchachada -en femenino- eran ya parte de un antiguamente patriarcal terreno que poco a poco fue conquistado por ellas y a Dios o quien sea, gracias.
- Bebimos de pie, no hubo acople.
- Doña Enriquita y doña Dionisia negociaban, como atláteres de la noche, en pos de la etilización del grupo.
- El señor Arcos traía consigo el registro audiovisual.

El etcétera es tan largo, que no es plan. El resultado es que, como si de un pacto de sangre se tratara, la noche creó un grupo por el que, el aquí presente, daría la vida. La noche creó un bienestar conjunto, un buen rollo, un decir "aquí estamos, no nos habíamos ido y, es más, no nos iremos" que, cojones, ahí estamos. Y lo mejor es comprobar que, uno a uno, una a una, después del acontecimiento, todos los presentes sienten mas o menos lo mismo que lo que el que aquí suscribe.

Love U guys.

Algún día nos daremos cuenta de la suerte que tenemos. Por tenernos.

Un poco de autenticidad, por favor

2009-03-24T14:53:00.000-07:00

Eso, un temazo de estos para despertarse. ¡Qué grande es la música, pardiez!

Dudoso privilegio

2009-03-06T06:22:00.000-08:00

Me preguntaba ayer, inocentemente, si no viviré en la zona de la Tierra en la que los disconformes con el poder son los que más hablan y los que menos hacen. Curioso.

Un Genio

2009-03-05T11:22:00.001-08:00

Toda su obra rezumaba un halo de vitalismo inconfundible, tanto en el estilo como en el fondo de la temática. Cada una de sus películas transmitía en el espectador tal sensación de goce, de superación personal y colectiva, de lucha y entrega, de optimismo ante las adversidades, que pocos podían quedar impasibles ante su mensaje, ante la belleza estilística bajo la que codificaba de manera magistral ese trasfondo.
Porque a pesar de no haber ganado nunca el Oscar (“El premio es ser humano” –decía-) su cine conmovió a generaciones de todo el mundo durante mas de 40 años, apostando por una fórmula –no se entienda por repetición- que desterró los trucos fáciles del éxito para proponer un nuevo estilo de contar la vida, un nuevo estilo que dejaba entrever esperanzas para todos en un mundo cada vez más obsesionado con el individualismo y el sálvese quien pueda. Un compromiso social siempre a favor del más débil. Sin comulgar jamás con ideologías cercanas al poder, sin religión ni cheque que rigiera el talante de sus obras, convirtió la vida en algo que merece la pena, en algo por lo que luchar a pesar de la realidad contraria a su cine. Siempre vio al hombre con ojos positivos, siempre vio fuerza en el ser humano para salvar los aparentemente ineludibles destinos de nuestro planeta. Lástima que se descubriera al final su afiliación a redes de explotación infantil en Indonesia y su colaboración en el tráfico de órganos.

Pamplinas de la Plaza Mina

2009-02-26T21:36:00.001-08:00

Tengo un tremendo problema. Tremendísimo. Bueno, realmente, lo tiene el que me quiere convencer de alguna tontería en la que no creo. Vaya por delante que todo lo esgrimido en este blog es una opinión de un inculto en cuestiones políticas, morales -no se lo que es eso-, y filosóficas. Y un demagógo, si quieren llamarme, que está de moda y funciona como insulto.

Lo que no voy a aguantar es que me la metan doblada. No se si fui educado para eso, o me lo curré, pero es algo que no pienso permitir. El colega de Jiménez Losantos, por lo visto, es un hijo de la gran putisima que se despierta incendiando ánimos para liarla a diestro y zurdo. Yo lo único que vi fue una entrevista suya con el Quintero y -sin saber nada mas de él- me parecíó un tipo coherente y sensato -para los rezagados, repito que solo vi esa entrevista-. Por lo visto es un hijo de puta, y no lo niego.

Antena 3 esgrime basura en sus informativos, y Tele 5 no tiene 2 minutos decentes en su programación. Eso es lo que escucho, por parte de mucha gente correcta, que va apareciendo con el permiso de los tiempos. Por mi parte, argumento que Cuatro y LaSexta tiran para lo suyo de manera incluso mas vergonzosa. Por el simple hecho de que los anteriores huelen desde lejos, y estos tienen el beneplácito de hacer la broma. Todo es progre y correcto, no se porqué.

Pero a lo que iba: me da exactamente igual que LaSecta, Cuatro, Antena 3 y Telahinco digan lo que quieran en su programación. No dejan de ser empresas privadas. Si no te gusta la ropa de la tienda de la esquina, te vas a otra, no rajas de ella en el bar. El problema es que, como pais subdesarrollado que somos, tenemos la sensación, aún de abuelos/as, de que la tele manda y lo que dice tiene que ser la verdad. Parece que solo quedan 2 cadenas aun. La tele es la mentira más gorda del mundo. La tele empezó a tener opciones hace ya casi 20 años. Y desde muchos antes tuvimos la opción de apagarla. Así que no digamos que la tele miente.

Ese es el problema. La prensa y los medios de comunicación son el cuarto poder. Eso nos dijeron. Hearst hundió el Maine porque le salió de los huevos. Eso es lo que hay. Eso es lo que hay en un país subdesarrollado. La solución de tener un receptor -una ciudadanía, una población- lo suficientemente informada, culta y educada como para poder decidir por si misma qué es una mierda y qué no, sería lo necesario para soslayar la información privada -ridícula- que se nos ofrece. Pero eso depende del estado. Aquello que, no olviden, nos representa. Es decir, somos nosotros. El estado es una representación nuestra. Las minúsculas de "estado" son adrede.

TVE y La 2 no se deberían casar con audiencias: tienen como obligación dar calidad, educar y dejarse de Terelus y Julios Salinas bailando. Y de Canal Sur ni voy a hablar, porque también la pagamos todos y bueno... la vergüenza ajena siempre es corta. Eso es lo que me duele. Las empresas privadas me la sudan: si Vodafone es cara, o sus ofertas no me convencen, me voy a otra compañía. Pero con las públicas... ¿qué hacemos? Ahora lo entiendo. Por eso tienen el escudo de la LOGSE. Retrasados mentales al margen del tejemaneje. Espero que no me lea tanta gente como para malinterpretar lo de retrasados. Ni lo de mentales.

Esa es la reflexión. Repito: la intención no es convencer a nadie, es simplemente decir lo que piensa uno. O, como dirían en otros sitios: "expresar, oh de manera delicuescente y temerosa, intenciones extensas del alma que nos ciernen en la desazón". Retraso mental, dije antes.

Lilja forever

2009-02-18T08:10:00.000-08:00

Lilja forever es una pelicula. No es una película. De verdad, aún no se que decir. No lo se. Acabo de verla. Si alguien de los que me lee considera que tengo un mínimo de criterio, por favor que la vea. Ya. Búsquenla, ya saben cómo. Va a merecer la pena, de verdad. Y es cierto: Lilja, para siempre.

Carnaval, carnaval

2009-02-07T03:30:00.001-08:00

El Concurso Oficial de Agrupaciones de Carnaval (COAC) es absolutamente infame. Es un escaparate perfecto para ver, con perfecta definición, lo más vergonzoso e infrahumano que esta ciudad puede ofrecer. No me malinterpreten: no hablo aquí de calidad, de tal o cual agrupación, ni de jurado ni de nada. Hablo del circo completo. El que empieza por el Ayuntamiento y acaba en gallinero. O al revés. Decidí este año -asqueado por la podredumbre que destila el concurso desde hace ya más tiempo de lo que la gente se cree- no prestarle ni la más mínima atención al asunto. Olvidarme completamente y disfrutar de lo que creo que es el carnaval, justamente lo que empieza cuando termina el Falla.

Así que solo llevaba escuchadas un par de coplas cuando mi amigo David, que está en Bilbao, que pasa absolutamente del carnaval pero al que la distancia le hace añorarlo, me preguntó ayer si estaba viendo el concurso. Le dije que no. Me comentó que acababan de hacer que un cuarteto se retirara. Y me contó la historia. La de siempre.

Uno de esos males, al fin y al cabo, de los que hacen a uno pasar vergüenza de ser de aquí. La falta de respeto, que no es más que un camino para llegar al fin que realmente pretende el que insulta: ser el protagonista. Ser más gracioso que. Saber más qué. Ser el entendido de. Ser, desde mi punto de vista, un completo analfabeto sin ningún tipo de -no hablo ya de educación- respeto ni sentido común.

Escudados en que la falta de calidad de la agrupación es en sí una falta de respeto hacia el público -demagogia gaditana clásica-, se procede al insulto, al chiste gracioso -para ellos, supongo- a la vejación y a poner en el ridículo mas horroroso a -supongo- gente con hijos, familia y amigos. Que por otra parte, y conociendo el patio, podrían haberles avisado de que, con esa calidad, en esta ciudad en la que lo sabemos todo, lo más probable era que pasara eso.

Antes, se tiraban tomates y demás tipos de hortalizas para demostrar el desacuerdo. Se supone que la evolución existe. Se supone, pero episodios como el de ayer dejan claro por qué somos la última puñetera ciudad de este puñetero país.
Porque cuando nos cierran Delphi en la cara, nos la meten doblada. Cuando cierran astilleros, también. Cuando nos pintan los aparcamientos de azul, también. Cuando está la cosa chunga porque Onda Cádiz tira el dinero porque no es suyo, y se intenta arreglar con campañas de multas con los que no tienen donde caerse muertos, también. El etcétera es infinito. Pero si una agrupación no tiene nivel... cuidado.

Cuidadín que esto es carnaval, es algo serio amigos, y aqui que nadie se pase un pelo. Porque de esto no sabe nadie mas que nosotros. Así que si aparece por aquí un cuarteto mediocre, el fascismo está permitido. Fuera y punto. Para eso hemos pagado la entrada. Para eso de esto sabemos más que nadie, nos llevamos desde Febrero a Febrero quemando literalmente los CDs de años pasados, de tanto escucharlos, para eso en las discusiones de barra todos llevamos razón. Y si alguien escribe contra el aborto, y el autor se llama Juan Carlos, Joaquin o Antonio, se le aplaude. Y si en el siguiente pasodoble, escribe a favor, se le aplaude igual. Porque de esto es que vosotros no entendeis, hay que haber nacido en la Viña, claro. Y aquí el carnaval es eso, es todo el año, de febrero a febrero, que la cosa está chunga y echar cojones -u ovarios- es mas incómodo que acudir al escapismo y rajar en conversaciones de barra y DYC a las 9 de la mañana. O de la noche. Y no se engañen: por eso, y solo por eso, nos va como nos va. Porque somos fáciles. Muy fáciles.

Lo peor, en definitiva, de los males endémicos que hacen que esta ciudad no exista para el resto: la cerrazón, el fanatismo, el artisteo endogámico, la puñalada trapera, el analfabetismo, la intolerancia para con los que no piensan igual, y una autoproclamada grandeza urbana que mira por encima, aunque en voz baja, a los que no son de aquí de aquí. Ya me entienden... una muestra perfecta y condensada del país al que pertenecemos.

Confesiones de Juan Zumalacárregui, un cura moderno

2009-02-03T15:41:00.000-08:00

Creo que el culpable de todos los desastres humanos es precisamente ese: el buscar culpables a todo. Puede parecer paradójico, pero es -sin duda- el primer paso para acceder a la venganza primero y al desastre después. Por supuesto que la estupidez humana tiene bastante que ver con todo esto… Si, sin duda, es la estupidez innata del hombre la que nos lleva a buscar a ese "culpable". Culpable de una guerra, de un incendio, de un atentado... Si realmente investigáramos a fondo las causas y detonantes que llevan a una persona a ser culpable de algo, seguramente nos encontrariamos con que hay varios "culpables" anteriores que le han llevado a actuar así -sean los que sean: la sociedad, otra persona, una idea inculcada...-. Si siguiéramos la cadena de culpables, acabaríamos casi en el homo erectus.

Sin embargo, el alto coste de este proceso nos hace señalar como culpable a la persona física que realiza el acto, sin tener en cuenta qué factores han intervenido desde fuera, contextualmente, para que esta persona llegue a actuar así. Es otro detalle que deja a las claras la hipocresía humana a la hora de juzgar a alguien, de etiquetarle un rol, de asignarle una personalidad solo por un hecho aislado. Pero claro, pasa como con la democracia: dicen que funciona. Dicen que funciona porque sería realmente lento y voluntarioso el buscar una solución políticamente más avanzada que la que nos dejaron un grupo de griegos hace mas de 2000 años.

Pero claro. Funciona. Hemos sufrido en un siglo atrocidades en nombre de la democracia que casi igualan a las cometidas en nombre de la ensaladilla. De todas formas, no las voy a enumerar aqui, ya que lo que la television ha relativizado y convertido en indiferencia, no lo voy a conseguir cambiar en esta reflexión. Pero funciona. Pues por la misma causa, creo que tenemos la justicia que tenemos, porque a los de arriba no les conviene cambiarla, solo tirar colchonetas. Al final llegamos a lo de siempre: al yo. Yo, que es increible las cosas que pienso con tal de distraer la mente y aguantar, al menos, un minutito más con esta imponente rubia sin correrme. Los 50 euros hay que amortizarlos.

En la Base

2009-01-29T02:54:00.000-08:00

Un amigo mío, que lleva 30 años trabajando en la base de Rota -en Telecomunicaciones-, me contaba que tiene un compañero de esos con los que da gusto estar. Campechano, directo, con ese pensar auténtico que no ve ni prentende segundas intenciones. Un hombre bueno, vaya. Esa rara estirpe. Desde su sencillez, le soltaba esto el otro día por la mañana:
- Quillo, ¿tú has visto los judíos hijos de puta la que están liando? Es que hoy he visto como han matao a unas criaturitas, de verdad, que vergüenza. ¡No, si al final los nazis no eran tan malos!
Lo curioso es que no se rió tras decirlo, que no era un chascarrillo. Seguía su cara de indignación. Interprétese como se quiera, yo ya lo he hecho.

La vergüenza inexistente

2009-01-24T03:23:00.001-08:00

Voy a ser breve hoy, no tengo ganas de calentarme. Demasiado lo estoy ya. Si hay algo con lo que no puedo es con la hipocresía, y si hay algo peor que la hipocresía es que te la hagan en tu cara sin nadie que diga nada -en este caso una oposición inexistente-. El Ayuntamiento de Cádiz no quiere, por nada del mundo, que los jóvenes beban en las calles. A ellos les importa la juventud, y quieren alejarla del alcohol y los malos hábitos. Por eso acondiciona un sitio en la ciudad, un sitio accesible para todos, resguardado del viento y las inclemencias meteorológicas. Para que beban allí. Para que beban y hagan lo que le salga de los mismísimos. Allí ya no molestan.

Y por eso, el Ayuntamiento de Cádiz sí, crea unas instalaciones de futbol 7 para que todos los chavales puedan jugar al fútbol 7. La pista, por hora, cuesta unas 8000 de las antiguas pesetas, algo totalmente accesible para un chaval de 16 años -y de 25, pero de eso hablaremos otro día-. Algo totalmente en sintonía con la definición de "servicio público". Unos 3 euros por barba, unas 500 pesetas. Por eso, también, el Pabellón Ciudad de Cádiz solo se puede alquilar los sábados de 10 a 11 de la mañana, porque a las 11 empiezan allí los ensayos para el pregón del Carnaval de Cai weno ole ahí tus cojones Teófila. Y por eso las pistas de Baloncesto se ceden "por error" a dos grupos diferentes, que al final, y "por error", han de compartirla. Eso si, cobrándose las 2 tarifas. Por error.

Paso de calentarme. Es lo que pasa cuando no tienes oposición. Que haces lo que te sale del coño.

Esencia gaditana

2009-01-22T05:54:00.000-08:00

Comenta Ramón Solís en su libro "El Cádiz de las Cortes" que, ante la orden -por parte de las mismas-, de la construcción del fuerte de Cortadura para la defensa del francés, todos los gaditanos, sin importar su clase social, acudieron prestos. Era increíble ver el trabajo desinteresado de tanta gente levantando aquella muralla -que finalmente apenas sirvió de nada- allí reunida sin orden ni concierto.

La cosa -prosigue el autor- cambió bastante cuando se establecieron turnos ordenados y se jerarquizó la tarea. Muchos dejaron de ir, lo que supuso incluso la amenaza para aquellos gaditanos que no lo hicieran. Dice Solís que fue injusto ese tratamiento por parte de las Cortes, cuando habían sido los gaditanos de motu propio los que habían empezado desinteresadamente la tarea.

Imagino la situación de otra manera a la que describe Solís. Aunque los hechos sean los mismos, imagino a dos estibadores en el muelle, el primer día de la afluencia masiva para la construcción de la muralla:

- Que calor, picha.
- Pero calor. Pasame esa caja, anda.
- Toma. -Se limpia el sudor de la frente, cuando divisa algo en el fondo. -¿Qué es eso?
- ¿El qué? Ah, creo que es lo de Cortadura. -Lo que presencian es un éxodo masivo de todo tipo de gente, subiendo la cuesta de las Calesas.
- ¿Lo de Cortadura?
- Sí, joé. Por lo visto los políticos han llamao a la gente pa que se apunte a construir la muralla, que los franceses están cerca.
- Pero, ¿no curran?
- Sí, pero los mismos patrones van, es algo patriótico dicen.
- ¿Algo patriótico? Lo que hace aquí es un calor del carajo. Anda, pillate un par de bocadillos de tortilla y nos vamos pa ya, echamos un diíta de playa, que está el tiempo del carajo, y vemos pibas. Ponemos un par de ladrillos y nos damos un bañito, ¿no?
- Venga, yo iba a quedarme tol día, así que he traío un tapergüé con pimientitos.
- Po venga, picha, que aquí estamos perdiendo tiempo y dinero. No vamos a ser los tontos nosotros.

Días después, cuando se organizan los turnos, horarios, y empieza a ser obligatorio el asunto:

- Mí esta gente, los políticos. Tos iguales. Esta gente se han creío que somos tontos. Que vengan ellos, cojones, a poner piedras. Van a vení a robá a la carse.
- Por la cara picha. Además, que estamos aquí en el muelle currando, no tocándonos los huevos.

Cadena perpetua

2009-01-14T06:10:00.000-08:00

Me introduje en el mundillo de la nueva hornada de series un poco tarde. Ya había terminado la segunda temporada de "Perdidos". Un poco por pereza, otro poco por pensar en ellas como productos de consumo rápido. Rectifiqué a tiempo, y pude ratificar lo que se comentaba en los últimos números del American Screenwriter: que los nuevos talentos entre los guionistas estaban alejados del cine, y habían migrado masivamente a la televisión. Sin duda, la repetición de la fórmula Holliwoodiense estaba haciendo que, con suerte, las películas de calidad que pasaban por nuestras carteleras cada año pudiesen contarse con los dedos de la mano.

Es evidente: la fórmula narrativa del cine que domina el mundo empieza a dar síntomas de carencia, de repetición, de falta de ideas -no hay más que ver el alto número de remakes que asoman últimamente por nuestras pantallas-. Los 90 o 120 minutos con primer acto, punto de giro, segundo acto, climax y final, hacen que el espectador de hoy sea muy difícil de sorprender, porque la misma estructura narrativa te lleva a saber -casi con toda seguridad- lo que está a punto de pasar o cuanto queda para el final. No debe sorprendernos nuestro cansancio: un estilo pictórico jamás duró tanto como pretenden los productores que esta forma de cine dure.

Tras ver "Perdidos", "Prison Break", "The Shield", "Heroes", etc, no es difícil ver que, aparte de lo bien trazados que están los personajes e hilvanadas las tramas, es la estructura misma de la propuesta la que ha hecho de tales franquicias un éxito absoluto. Obviando alguna que otra trama no cerrada, inverosimilitud en bastantes partes, etc, no podemos negar que las series enganchan. La estructura miniepisódica dentro de cada capítulo -importada directamente de la forma de ver las cosas en Internet-, es un acierto por parte de productores y escritores- Es muy difícil perder el interés en una escena de 4 minutos -muy mal escrita tiene que estar-. Cuando el interés está en lo más alto, se corta y se pasa a otra trama, dejando en vilo la anterior. El recurso no es nuevo, aunque convertirlo en la base estructural de la obra sí lo es.

De todas las series que he visto, no dudo en afirmar que ha sido "Carnivale" la única obra maestra con la que me he encontrado. Como casi todo lo bueno, no ha tenido la difusión ni la propaganda que merece. Y lo merece tanto la solidez de la historia, la inteligencia del guión, la profundidad de los personajes, como la la factura high-end que presenta: está, en cuanto a música, fotografía, diseño artístico, etc, al nivel de cualquier producción de la gran pantalla. Recomiendo encarecidamente un vistazo -por aquí por la red se puede encontrar- a todo el que quiera ver, al menos, algo diferente.

En octubre del año pasado, tras ver el despropósito y la tomadura de pelo que me parecieron los dos primeros episodios de la cuarta temporada de Prison Break, auguré a Don Enrique y varios amigos míos su desaparición de la parrilla, antes o después. Dejé de verla, directamente, porque aunque confiaba en una remontada de lo que habíamos visto en la temporada anterior -en claro declive-, no solo no se produjo, sino que el punto de partida de la nueva entrega era ridículo, surrealista. Todo sin explicación, un intento de meternos un todovale porque sí, porque los fans de Prison Break seguirán siéndolo. Craso error. Observo hoy en el periódico, tras un puñado de episodios que sustentaban una trama sin rumbo, un pollo sin cabeza, un titular que reza que "La Fox cancela Prison Break por sorpresa".

La sorpresa para los mandatarios de la cadena, supongo, será haber comprobado que, a fin de cuentas, el público no es tan tonto como piensan y que, por muy fanático que se sea de algo, a la gente aún le queda algo de capacidad para discernir si le están dando gato por liebre. Hecho que demuestra, además, que por mucho que se cambie la estructura para sorprender, si ésta no alberga ningún tipo de contenido, no tiene ningún sentido. Tampoco deja de tener su gracia que la estructura en sí, que nace con la cultura del consumo rápido -de ahí las escenas cortas y las mil subtramas- haya empezado a flaquear ni 10 años después de su inicio. Pues eso. De consumo rápido. Habrá que volver a empezar a estrujarse la cabeza para escribir contenidos interesantes, comprobado ya que no es solo la estructura lo que nos aleja cada vez más del cine.

La mano sí, el brazo no

2009-01-04T11:45:00.000-08:00

Esto es un comentario mío a una entrada anterior que reproduzco aquí antes de que la otra página mida kilómetros.

No sabía que lo que escribí sobre la igualdad pudiera malinterpretarse de esa manera. Perdón a los/las ofendidos/as. Defiendo no la igualdad de la mujer, sino la igualdad entre inmigrantes y no inmigrantes, pobres y ricos, y por supuesto mujeres y hombres. Algo que cualquiera que me conozca un poco sabe. Lo que mi sentido común no me permite es aceptar la consecución de ese objetivo por medio de medidas surrealistas y tan estúpidas que tiren por tierra el verdadero trabajo de feministas con dos dedos de frente que saben que, aunque a su niño le enseñen a decir "médica" en lugar de "médico", no por ello va a dejar de maltratar a su mujer. Diferenciar, en lugar de integrar. Crear la diferencia cuando no existe. Crear "jueza" para diferenciar no ya del masculino, "juezo", que no existe, sino del neutro "juez", que unifica a ambos. Tonterías como esa.

Así que lo que defiendo es la acción directa, con la cara al descubierto. Por ejemplo, cambiando de cabo a rabo el sistema educativo claramente machista, creando un departamento en el órgano legislativo del gobierno o directamente sacando a referendum propuestas que verdaderamente detengan el maltrato de género. ¿Alguien iba a estar en desacuerdo con eso? ¿O será que por el hecho de haber política -oscura palabra- de por medio, no conviene, y es mejor tirar de pegatinas, cambios aleatorios en el diccionario y Ministerios de Igualdad que Igual dan, llevados por gente inepta?

Y lo que más me indigna es que gente a la que considero inteligente pueda llegar a creer que me van a colar la pamplina. Resumiendo: estoy en contra de toda violencia, incluida la de género, pero estoy en contra del feminismo de papanatas que cobran su sueldo por proponer, hacer o decir tonterías, que quedan bien en sus discursos y que son los que hacen que la gente que sí confunde ideologías considere a todo el feminismo -al de verdad, y al de tebeo- como una tomadura de pelo.

Atravesando las barreras

2009-01-03T22:41:00.000-08:00

Tendría unos 10 años, puede que incluso menos y, aparte de Queen, que fue como el pan mío de cada día, fue Spandau Ballet el grupo que me tocó la fibra. Eso no se elige, no se medita. Simplemente te toca o no. Hoy, con los años, sigue pareciéndome de lo mejor de aquella época sintética. Canciones que sonaban a canciones, no a productos. Fueran lo que fueran. Etiquetados como "New Romantics", a mi realmente las etiquetas de periodistas que estaban allí porque les tocaba no me importaban en absoluto. Y es que, aparte de la inteligencia y la sensibilidad a la hora de componer de Gary Kemp, la voz de Tony Hadley es un regalo de dios, exista o no. La sensibilidad, la técnica, la personalidad y la capacidad de transmitir sensaciones es algo que se tiene o no. Ahora, escucho a Hadley 20 años después y pienso que llevábamos razón: era y es un grande. Un profesional que sigue sonando en directo exactamente igual que en los discos que me marcaron, aunque realmente Spandau Ballet fuera un grupo insignia para una generación anterior a la mía. Mientras esa generación bailaba su música, yo terminaba 5º de EGB.

En fin: aunque tire de Queen, Hendrix, Robben Ford, U2, Smetana, Dire Straits, Chopin, John Williams, Hans Zimmer, Monte Montgomery, Tears for Fears, Iron Maiden, Helloween, Place Vendome, etc, -los que se me vienen ahora a la mente, mañana serían otros- no puedo evitar que al escuchar Through the Barricades y True se me salten las lágrimas. Aunque sea porque me recuerdan a dos personas a las que quiero de una manera inexplicable. Eso, al fin y al cabo, es la música.

http://es.youtube.com/watch?v=FLR9yyI9CHg

El/la tontopollismo/a

2009-01-01T16:09:00.000-08:00

Como el feminismo a espuertas me sigue pareciendo un negocio -al igual que ETA-, voy a permitirme aquí expresar más o menos lo que vengo pensando del tema. Quizás porque no me considero machista/machisto tengo la libertad de decir lo que me da la gana. No se cuantos asesinatos hay en España anualmente. Me atrevería a decir que algo semejante a 5 cifras. Y no se cuántos hay de "maltrato de género". Me atrevería a decir que 2 cifras. Entonces me sigue pareciendo que la separación entre violencia X o Y es absurda, teniendo en cuenta que considero al ser humano violento, hijo de la gran puta y cabrón. Por eso me parece de tebeo lo de "violencia de género". Porque desde que nos despertamos hasta que nos acostamos hay violencia de género, de número y de Genaro. Pero bueno, como no pretendo ni intento acercarme a la gente que categoriza sistemáticamente -"Este es un machista"-, comento esto porque mi forma de ver las cosas -bastante abierta, creo- me lo permite. Seguiré riéndome de la gente que utiliza palabras inventadas, seguiré cachondeandome de feministas de pegatina -ya lo hice hace 12 años con comunistas que ahora rozan el peperismo-, y seguiré defendiendo a hombres, mujeres, u orangutanes que crea que llevan la razón. Ya sean X, Y, Z, o carajotes/as. Mantengo/Womantengo/Mantenga/Womantenga lo/la dicho/dicha. (O punta)

Por qué Indy es La Última Cruzada

2008-12-26T04:56:00.000-08:00

Porque va contra los nazis. Bien, eso ya lo hacía en la primera. Porque el malo es un hijodeputa, y no como en la última, que es mas de disneylandia. Porque sale Venecia, la Alemania de preguerra, salen catacumbas, etc. Porque -sin duda el por qué mas grande-, sale Henry Jones padre: un Sean Connery que tarda una hora en salir pero que cuando lo hace sabes que la película va a pasar a la historia. Porque nos cogió con una edad en la que todavía soñabamos, y cuando acababa querías estudiar historia, arqueología, viajar, investigar sobre el grial... En definitiva, porque Spielberg trató a los niños como adultos, al contrario que en la última. Porque la historia es tremendamente humana y sencilla, como todas las cosas buenas: hijo en busca de su padre. Y punto. Intenten hacer una sinopsis de la última de Batman, cargada de pseudofilosofía new age y un halo de grandeza estúpido. Intenten hacerla en menos de 10 líneas. Imposible. Porque es una de las mejores aventuras jamás contada, y sin necesidad de que la pantalla huela a plástico, a efectos especiales. Del aspecto técnico sobra hablar, desde la fotografía del maestro Douglas Slocombe -que a la postre sería su testamento cinematográfico- hasta el diseño de sonido. La mención a John Williams va aparte. Cada una de las piezas de la banda sonora tiene tal identidad en sí misma e integrada dentro de la película, que podrían ser el tema principal de cualquier otra película sin ningún problema.

Pero, sobre todo, por encima de todo lo mencionado, Indy es La Última Cruzada por los personajes. Absolutamente todos, desde el primero hasta el último, están perfilados con una profundidad y un cariño -desde Indy hasta el taxista que pasaba por allí- que hace mucho tiempo que no vemos en el cine. Y la química que se establece en pantalla entre padre e hijo es indescriptible. En cada uno de los diálogos. En cada uno de los planos.

Podría seguir con los porqués, pero en líneas generales me quedo con estos ya mencionados. Ritmo, entretenimiento, aventura, historia, personajes inolvidables, música, fotografía, la Europa de entreguerras... El que esto escribe tiene un amigo, historiador hoy por hoy, que lo fue gracias a esta película. Que el cine inspire de tal manera, es lo que lo hace grande. David Trueba dijo una vez: "Detesto a Spielberg y creo que ha hecho un daño brutal al cine". Don Pedro Payán, en su "Habla de Cádiz" recoge: "Carajote: el que hace o dice carajotadas. Tonto, estúpido".

Peter Tulia. El último día (II)

2008-12-21T18:45:00.000-08:00

En episodios anteriores...

Peter Tulia disfruta en prisión de su último día con vida. Acaba de recibir la visita de su amada, Eva Lentía, que llora su ejecución al día siguiente. Sin embargo, Peter le ha dicho "Mañana me guarnajo", frase que la ha dejado descolocada.

Cada vez que tenía lugar una ejecución, un ambiente extraño se respiraba en la cárcel. Por muy hijos de puta que fueran los allí hospedados, no dejaban de ser gente en la piel incorrecta en el momento y lugar incorrecto. Y dentro de la prisión surgían amistades, aunque no se reconocieran. Por eso las noches anteriores a una ejecución eran gélidas como la misma cárcel. Porque, en cada celda, cada uno de los huéspedes hacía examen de conciencia, echaba un repaso a su vida, rezaba por el compañero que se iba o simplemente permanecía inerte pensando en lo que al día siguiente le pasaría a su compañero. Harker, un exvigilante cleptómano, solía referirse a la cárcel como el cementerio de los vivos.

Como Peter Tulia no tenía enemigos, aquella noche nadie sonreía bajo el techo de aquella fortaleza. Jamás un sitio con tanta gente representó mejor el significado de la palabra soledad. La tristeza por su marcha podía percibirse entre la niebla que dificultaba por momentos la visión al guarda de seguridad.

Fue entonces, en aquel infierno vacío de humanidad, cuando se escuchó el grito más aterrador que los allí presentes recuerdan. Una mezcla de dolor físico y celebración que deja de ser descriptible más alla de eso. Todos, absolutamente todos, se estremecieron por el susto y por la naturaleza de aquel alarido. Muchos se levantaron hacia las rejas de su celda para ver que pasaba, y el guarda de seguridad estaba tan acojonado que no quiso ni comprobarlo. Era imposible adivinar de donde procedía exactamente aquel sonido. El único que seguía sentado, el único al que aquel chillido no cogió de improvisto fue, precisamente, el hombre lo que emitió: Peter, tumbado en el suelo mientras se cogía su pie sangrante con ambas manos, comenzó a sonreir como lo hace la gente tras esos dolores que uno mismo se provoca. Como cuando se retira alguien una tirita de una zona con pelo. Y en aquella sonrisa tambíen se reflejaba la satisfacción de saber que todo marcha como uno ha planeado. Aunque, realmente, aquello era solo el principio de la jugada.

Sí, pero no

2008-12-14T17:44:00.000-08:00

Tengo la suerte de leer diariamente algunos de los blogs más interesantes - a mi entender- que por estas latitudes se manejan. A nivel intelectual, de contenido y de prosa -incluso poesia- aprendo cada día que accedo con avidez a una nueva entrada publicada por sus autores/autrices.
De verdad, es un placer ver que no estás solo en cuanto a inquietudes, en cuanto a temas de los que hablar, y en cuanto a posicionamiento social y político.

Normalmente, aunque cualquiera que lea entre líneas lo averigüaría sin mucho esfuerzo, no hablo directamente sobre el lado político y social hacia el cual basculo. Lamento profundamente la obviedad, la tibieza y la corrección política que muestran los pensadores y escritores que más admiro de este mundo bloguero -al final voy a destaparme-. Sí, tiro hacia la izquierda. Y sigo reafirmándome en mi teoría acerca del fracaso de este lado de la política. Algo que empecé a pensar con 18 años por ahí, y que cada día que pasa no hace sino reafirmarme en la creencia.

La tibieza. Cuanto más elocuente y razonable se muestra el artículo del escritor que me atrae, menos capacidad tiene de mover conciencias y, al fin y al cabo, creo que de eso es de lo que se trata. No de hacer propaganda por uno u otro partido, sino de defender asuntos tan obvios como la libertad de expresión, la igualdad, o la intolerancia con los intolerantes.

Pero cuanto más leo de los partícipes de la supuesta izquierda, del supuesto bastión socialista, más anquilosado e indiferente veo el discurso: "hay paro", "la injusticia para con los trabajadores", "el avance del racismo", ""las cortapisas hacia el feminismo", etc. Lo de siempre. Algo tan obvio que suena a enciclopedia, aunque alguien me diga que la pena es que ni siquiera esté contemplado en ninguna. Pero ya sabeis a qué me refiero. Artículos de opinión que solo expresan o denuncian un mal que está ya tan claro o manido como el paso de las estaciones. Necesito ver chispa, algo de sangre por las venas, carácter, inquietud. No me vale que, un día después de que la prensa nacional hable de una cifra sobre el paro, se denuncie el paro. La obviedad no funciona, está claro. La gente está bajo el cloroformo de la indiferencia.

Creo que hay que calentar el asunto, sobre todo cuando nos estamos refiriendo a la injusticia con mayúsculas. Dejar a un lado pasados políticamente correctos o sometidos a la becaría periodística. Decir lo que se piensa, una vez demostrada la prosa y el contenido sobresaliente de cada artículo. En definitiva, cagarse en los muertos de los que posibilitan la desigualdad y, por supuesto, de los que con su silencio la hacen posible. Sí, en sus muertos. Todos. Al fin y al cabo, los intolerantes se agrupan gracias a eso. Gracias a tipos listos e incendiarios que, en desventaja con respecto a nosotros -por suerte-, no defienden sino estupideces. ¿No nos va a funcionar a nosotros defendiendo la coherencia?

El tonto de Satriani

2008-12-12T19:44:00.001-08:00

Quién me iba a decir que iba a escribir sobre música... Con lo que me gusta a mi tocar. En fin, voy a ser sencillo, directo, rápido. Satriani es gilipollas. La canción -la suya y la otra- se mueve sobre una progresión armónica más simple que la estructura mental de Bush. Eso te lleva, en caso de improvisar sobre esa base armónica, a usar una escala concreta, en la mayoría de los casos. No entraré ahora en más profundidad, pero para los que no entiendan de términos musicales es como si te dicen: sobre los números 2, 5,4, y 8, escriba una lista de números que, usando operaciones básicas, impliquen a los anteriores. Pues bien, seguro que antes o después, de las listas que recibamos, algunas coinciden. Es así. La música tiene su mística, su rollazo porresco, drogata, icónico, genial, todoloquetesalgadelcarajo, pero creo -y lo dice alguien que, otra cosa no, pero algo de oído tiene- no deja de ser un sistema matemático ejecutado con más o menos empatía hacia el resto de los oyentes.

Que conste que, de ser algo, soy más seguidor de Satriani que de Coldplay, pero me parece ridículo el asunto. Más, a estas alturas de su carrera. No hacía falta. De todas formas, gilipollesco es también el hecho de que, de las 40 personas que hayan pasado por la cadena de producción de la melodía de Coldplay, nadie les haya dicho que eso se parece a una tema de Satriani. A ver, que no soy yo tocando en mi casa borracho, que es Satriani. De todas formas, es mi opinión. Cualquiera podrá decir que es plagio pero, antes de que nadie se pronuncie, defiendo la casualidad en este caso. Y si no, señor Satriani, escriba canciones que se muevan sobre progresiones de veinte acordes con polirritmos varios y alteraciones. A ver quién cojones te escucha...

La tercera posibilidad es que todo sea una farsa montada por ambos para así vender más discos. Cosa que, hoy por hoy, me parece improbable, ya que no creo que ningún productor con dos dedos de frente piense que la gente interesada se vaya a comprar los discos, teniendo: Emule, Rapidshare, Megaupload... Etceterases.

Disfrutad de la música, desgraciados, que el tema abogados es más de cagar que de disfrutar. Y, por cierto, creo que Paco de Lucía se escaparía, como excepción que confirma la regla, al tema de "sistema matemático".

Peter Tulia. El último día (I)

2008-12-10T13:45:00.000-08:00

Pedro Ramírez Tulia -Peter, desde que se largara de España a Nuevo Madrid, Missouri, en el año 70- salió de su celda aquella mañana del 10 de Diciembre de 2008. Era la última visita que recibía, a no ser que se pueda visitar a los muertos. Y es que Peter sería ejecutado al día siguiente en la silla eléctrica.

Su mujer, Eva Lentía, una inmigrante Peruana, lo había visitado desde que fuera encarcelado en 2002. Absolutamente todas las semanas, sin faltar ni una, Eva lo acompañaba durante una hora y le llevaba su comic favorito "El karateka tetrapléjico", creado por uno de sus mejores amigos en los EEUU. Quién le iba a decir a Pedro -ahora Peter- que aquel viaje huyendo de un franquismo agonizante lo arrastraba a un país -de la libertad, pensaba- que lo ejecutaría 38 años después.

Pena de muerte, era la condena que le había caído, de manera surrealista. Los medios españoles hicieron la misma presión que un globo sobre el suelo: una noticia el día de su encarcelamiento y a tomar porculo. El siguiente mes todos los telediarios abrían con el Mundial de Korea. De Peter se olvidaron como de la mierda. Bueno... la mierda, al menos, se limpia.

Aquel día, trabajando como peón en su taller mecánico, junto a un ranchito que había comprado tras 20 años de esfuerzo, no se le ocurrió otra cosa que decir "¡Me cago en los muertos de la virgen!", cuando se le cayó un gato hidráulico en el pie. Eso, delante de su jefe, un fundamentalista católico y cabrón, al que le había dado coba durante el tiempo que estuvo allí currando -santiguándose y haciendo otras gilipolleces varias-, era algo muy peligroso. Como pronto iba a comprobar.

Al día siguiente, cuando Peter dormía plácidamente la siesta, un grupo de las fuerzas antiterroristas estadounidenses entró en su casa destrozando la puerta, amenazándolo a punta de pistola y registrándolo todo. Detenido y golpeado, Peter tenía 4 cosas en su contra: su origen español, su tono de piel de Guillen Moreno, el reciente atentado del 11-S y un par de alfombras que se llevó cuando se fue, en el año 70, compradas en Tetuán. Con inscripciones Árabes, claro. Eso fue lo que le costó el cate más fuerte que le dieron antes de llevárselo. Qué curioso -pensaba-, si fueran letras en ruso no pasaría nada, pero si me las traigo de Rusia en el 70 me vuelan los huevos en la aduana.

Eva lloraba tras el cristal de la sala de visitas. Peter se sentó al otro lado.

- No puedo aguantarlo más -Eva rompió a llorar-.

- No te preocupes, cariño. Mañana no volverás a preocuparte.

- ¿Cómo puedes ser tan frío? -Eva parecía no reconocer al hombre del que estaba enamorada.

Tras un silencio breve, Peter se acercó al cristal. Gesto al que, instintivamente, respondió Eva.

- Mañana me guarnajo.

La sonrisa de Peter precedió a su despedida, su levantamiento de la silla, y su vuelta a la celda. Eva seguía atónita. Por supuesto que no tenía ni puta idea de qué significaba "guarnajarse", pero es que los micros de la prisión grababan todas las conversaciones de las visitas.

Y el plan de Peter, que ya estaba en marcha, no iba a estropearse por tamaño descuido...

(continuará).

Juan, de Senegal

2008-12-09T12:38:00.000-08:00

No conocía la plaza del Salvador, en Sevilla. Pepe toma buena cuenta de ello, y a las tres de la tarde cae la primera cerveza, bien fresca -qué mas da el frío-. Mientras charlamos, el ambiente recuerda a las antiguas cervezadas diurnas de la tacita. La idea es muy buena para estas latitudes: un espacio acogedor, y un par de bares con un grifo de cerveza continuamente abierto. Las aceitunas van implícitas. La gente se agolpa como queriendo crear ese calor que proporciona la cercanía humana.

Y mientras pienso esto, aparece un vendedor ambulante africano. Negro. Lleva una ristra de pulseras y cadenas de todo tipo, y se nos presenta como Juan, de Senegal. Habla andalúz mejor que nosotros, y sus gestos y su ritmo en el habla denotan inteligencia. La que da la calle. Nos pregunta que de dónde somos. "De Cádiz, tiesos como la mojama". Juan se sorprende y me pregunta que porqué estoy en Sevilla. Por trabajo. Muy bien. Bueno, la verdad es que ha sido solo por dos semanas, así que otra vez al paro.

Juan se tranquiliza "Ah, entonces ahora a cobrar el paro", frase que me confirma que tiene mucho de andalúz. Le digo que de eso nada, que para eso hay que tener un año cotizado. No llego por poco. "Qué edad tienes, 22?". En cada pierna, Juan. "¿Entonces?". Entonces tengo 30, llevo 12 años trabajando, y estoy a punto de llegar al año cotizado ahora. Tu sabes, está la cosa chunga. La crisis y eso. "Eso, eso. ¿Hay crisis? ¿De verdad hay crisis?"

Pues... la crisis no suele notarse ni arriba ni abajo. Es decir, los que están podridos ni la huelen, y los que no tienen nada, lo mismo. Los que llegan a fin de mes, pero a lo justo, la notan más. Vamos, digo yo, Juan. No tengo ni idea. Además, a tí que te voy a contar. Juan se ríe a carcajadas y me da otra vez la mano. Me cuenta que tiene una niña, recien nacida, allí en Senegal. Cuando le digo que yo no tengo hijos el asombro aparece en su rostro. Me pregunta que si no follo. Auténtico. Le digo que no puedo permitirme ese lujo. El de tener un niño, una familia. No, de momento, no, Juan. Ruina pura.

Y Juan termina charlando de manera natural, cambiando el rol de vendedor por el de conversador sin más. Echamos un buen rato y, antes de irse, me saca una pulsera. Cuando le voy a echar mano a la cartera, me para, brusco. No, no. Esto es un regalo. ¿Cómo que un regalo? Si, si, me has caído bien. De todas formas, saco la cartera y le doy cinco euros. "Toma, para tu niña". Me da las gracias, la mano, y desaparece entre la gente. Al rato lo veo, con otro grupo de gente.

La pulsera es fea de cojones, y lo mismo Juan ni tiene niña, ni es de Senegal. Lo mismo todo lo tenía pensado tal y como salió, y nos ha visto cara de pardos. No me importa lo más mínimo. Se lo ha currado. Saturados de publicidad, contaminación de los medios, y en un estado de inconsciencia colectiva tramado cobardemente por los de arriba para adormecernos, Juan me ha entrado de cara, sin intermediarios. Y si me he dejado una hora antes treintaytantos euros en la FNAC, me parecería inmoral y de muy cabrón por mi parte decirle a Juan que no tengo un duro.

Porque, por suerte, hoy sí tengo. Mañana, tal vez no.

Egoístas, tontopollas, y políticamente correstos

2008-12-03T17:15:00.000-08:00

Lo que sigue es un resumen de una charla real y en la que, sin duda, me desnudo ideológicamente al respecto de lo hablado.

- Por lo menos, concédeme la oportunidad de reírme en la cara de la gente -digo-.

- ¿Cómo? No entiendo tus máximas, no entiendo que no entiendas la circunstancia de la gente. -dice Manguy.

- El que no me entiendes eres tú, Manguy. Entiendo perfectamente lo que dices, simplemente te digo que si alguien me viene diciendo "Es que no tengo un duro: nosecuantos de hipoteca, nosequé de la letra del coche, y nosecuantos de nosequé", pues simplemente me río. Es decir, asesoro en lo que puedo al respecto, pero luego me río.

- Tú es que no entiendes las circunstancias de la gente, por eso no me puedes decir lo que piensas, porque no te pones en el lugar de la gente -me dice-.

-No tío, es más sencillo. Yo entiendo que la gente tenga problemas, totalmente. Pero un tío que tiene un piso, un coche y un loquetesalgadeloshuevos, que venga a llorarme cuando nos estamos bebiendo una cerveza, porque no tiene dinero para pagarla... Pues perdóname que me ría. Aunque le de la palmadita en la espalda por educación. Al final, a ti, cojones, que eres mi amigo, te diré que me cago en su puta madre, que el que no tiene dinero soy yo, que no tengo nada en el banco, no tengo casa y vivo con mi madre, y voy a los sitios en autobús y no tengo coche.

- Creo que vamos mas o menos por el mismo camino pero, no se, tu pareces no entender la circunstacia de la gente. No puedes hacer de lo que dices una máxima.

- Yo entiendo la circunstacia de la gente, pero sencillamente, no me pagan por escuchar gilipolleces. Y si vamos a contar cada uno su historia, y si cada una es mas absurda, egoista y ridicula que la anterior, por lo menos déjame el beneplácito de reirme o no del tema, o de pasar olímpicamente. Yo también tengo mi historia. Pero no voy soltándola en bares al primero que se me acerca. Quizás a amigos, como a mi me ha tocado escuchar. Y creo que me he portado como debía. Así que, por lo menos, concédeme el permiso de reírme de los imbéciles que creen que lo están pasando mal. Ni ellos, ni yo, por supuesto, sabemos qué es lo que es pasarlo mal.

Al final, estamos de acuerdo. Somos amigos, y nos miramos con cara de "Bueno, creo que estamos hablando de lo mismo". Pero hay mucho más allá. Otro día lo comentaremos. Gente que no tiene nada, y habla, y gente que tiene algo y habla. Y gente que tiene mas de algo y habla mas. Al fin y al cabo, es cuestión de comparación. Y ese es el problema. Otra Guinness, por favor. ¿O eran ya gintonics?

El resumen de lo anterior voy a expresarlo más o menos irónicamente: "Cobro 4000 euros al mes, pero pago la hipoteca de un chalet, una letra de un barco, movil ono, digitalplus y nosequé, así que no tengo un duro." Rezaré un plegaria por tí, pobretón. El que no tiene un duro soy yo, que no tengo nada de eso, vivo con mi madre y voy en autobús a los sitios. Y no lloro.

La foto del perro era porque me lo comería a bocados de lo bonito que es; un simple reclamo publicitario.

Inocente por un rato

2008-12-01T18:29:00.000-08:00

Salgo de mi casa por la mañana, aun tocado por toda la información acumulada hace varios días sobre la guerra de Bosnia. Miro al frente y digo: bueno, ahí va la gente, cada una a su bola, abrigada y tal, a comprar sus perfúmenes y esa mierda. Sus regalos de Navidad. Claro, lo lógico es que piense: eso que vi ayer, lo que en nuestro caso es en blanco y negro, no puede pasar otra vez. Ya hay mas información, nadie es tan estúpido, etc. Hoy por hoy, no caeríamos en lo mismo.

Me largo a Sevilla a currar, así que cojo el autobús, en la Avenida Nueva. Los que la vimos crear, la llamaremos nueva para siempre, aunque hagan tres más. Como con el pabellón. Mientras espero, una pareja de abuelitos camina invadiendo el carril bici -ni es carril, ni es bici, solo existe para que el Ayuntamientodecadizsí diga que existe-. Una joven se acerca, en bici, por el carril. Pero, desafortunadamente, la educación urbana del gaditano es inversamente proporcional al conocimiento carnavalesco de un irundarra. El abuelete la mira con una pose despectiva, mientras la chica -que va por su sitio- pregunta: "Perdone, ¿no se podría apartar?". La respuesta es un giro amenazante acompañado de un: "hija de puta esta". Nuestro abuelete no se aparta, y ay de la chica si se detiene a discutir. La bicicleta se aleja, mientras el abuelete la sigue mirando con ese típico gesto de perdonar la vida tan latino.

Durante el camino en autobús a la estación, el chofer tiene que frenar dos veces bruscamente, producto de una trifulca en la carretera, acompañado de un par de "Cabrón, mira por dónde vas". El frenazo provoca que, en el interior del autobús, un hombre empuje sin querer a otro, que se gira con un gesto de odio que me resulta familiar. De toda la vida. Salgo del autobús y camino hacia la ventanilla en la que compro el billete de tren. Tardo algo, ya que la discusión entre cliente -el que va antes que yo- y el encargado, parece llegar a mayores.

Ya en el tren, dejo las maletas y me relajo. Sin embargo, al fondo, alguien comienza a proferir voces a su teléfono. O a quien esté al otro lado, claro. Somos pocos en el tren, así que la reprimenda se presenta diáfana a nuestros oídos -parece ser un empleado del menda quien la recibe-. De repente, caigo en mi primera reflexión matinal y me digo: "Pero qué gilipollas eres, Jose. ¿Que si caeríamos en lo mismo? Que no te quepa duda, amigo. Te voy a perdonar tu inocencia porque vas medio dormido..."

Grbavica

2008-11-30T16:01:00.001-08:00

Ayer estuve trasteando por las webes para ponerme al día sobre la guerra de Bosnia. Nos cogió con 15 años por ahí y tenía una idea más mitificada del asunto que real. Así que, de página en página, comenzando por datos objetivos y acabando por testimonios personales de supervivientes de un documental -escalofriante- de la BBC, quería información de distintas fuentes, bandos y analistas para sacar la mía. La mía es la de siempre, una vez más, la tristeza que da el comprobar de nuevo que lo que uno piensa en general sobre el ser humano se corrobora cada día que pasa. Pero no me voy a extender en eso ahora, quizás otro día.

Lo que quería comentar es la película a la que me llevó el de-oca-a-oca internetesco por el que viajé. "Grbavica", un film que desconocía y que ganó el oso de oro en el festival de Berlín. Tremenda. La estructura de la película es más simple que un botijo, lineal, sin artificio cinematográfico y sin frivolités de postproducción. Pero lo que cuenta es tan devastador, y la directora -Jasmila Zbanic- lo hace con una sensibilidad tal, con una clase, que de puro golpetazo hace que al final uno acabe con los ojos como consomés. Puede ser porque antes de verla había leído un denso artículo de lo de Srebrenica, y el documental de lo de Vukovar. Y está bien visionar ese tipo de cosas dedicando el tiempo que requieren, no en informativos en los que te mezclan violaciones con el último gol de Cristiano Ronaldo y se quedan tan panchos. Entre esa ensaladilla, las noticias pierden fuerza. Por eso digo que está bien acercarse a ellas en un contexto más amplio, documental, libro, o lo que sea. Para que recordemos lo hijos de puta que podemos llegar a ser.

Volvamos a la película. Sin duda, el trabajo de dirección y el de las dos sorprendentes actrices que soportan la película -mención especial a Luna Mijovic, de 15 años- son la base de esta sobrecogedora historia que a mi, por lo menos, me puso al tanto de que algo de esperanza le queda a uno, a tenor de lo que sentí viéndola. Y, bueno, la historia que cuenta no creo que necesite ningún adorno -más bien lo contrario: la directora vuelve a demostrar su elegancia despojando la película de flashback fáciles o alguna imagen más impactante en la que sin duda habría caído más de uno-.

Una historia de lucha, de rotura interior y supervivencia, de mujeres buscando respuestas a unas circunstancias que, por mucha vergüenza que me de esta raza surrealista a la que pertenezco -la humana, no me malinterpreten- no creo que nadie merezca. Y menos ellas. Pero ya me contareis que os parece. No quiero desvelarla aquí.

Por mi parte, seguiré la pista de directora y actrices. Sigo sin salir de mi asombro con la interpretación de Luna Mijovic...

"Que tengo de papá?"
"Ehh... el pelo".

Peter Tulia (Capítulo 2)

2008-11-28T04:03:00.000-08:00

Cuando Peter se despertó en aquella fría e inhóspita habitación de pegajosa humedad, se sintió algo desorientado. Miró sus manos y comprobó que le habían quitado los grilletes. No es que importara mucho: la puerta seguía cerrada con llave, como pronto comprobó. Lo único que le acompañaba en su estancia era un pequeño plato. No recordaba haberlo tocado, pero estaba vacío. Con dificultad, intentó ponerse en pie apoyándose en el suelo. En el esfuerzo, emitió un pequeño gruñido que le dejó paralizado de repente. No reconocía su voz. Tras el susto inicial, comenzó a emitir distintas palabras y sonidos, como comprobándose. Pero nada había de su antigua voz. Esta nueva voz, ronca, atonal, grave y sin ningún tipo de timbre, no era la suya. Definitivamente. Pensó que quizás habrían estado experimentando con él mientras dormía pero, como pensaba en voz alta, de repente esa voz le sonó familiar. Siguió probando palabras hasta que cayó en la cuenta. Por fin había reconocido su nueva voz. Pronunció "para decir condiós a los dos nos sobran los motivos". No había duda. Tenía la voz de Joaquín Sabina. Su rechazo inicial se convirtió en sorpresa y excitación, y la excitación se tornó claridad cuando encontró la razón de ese extraño cambio: allí, en una esquina de la habitación, que no había examinado hasta ahora por la oscuridad, había una botella de ginebra vacía. De repente, empezó a sentir un fuerte dolor de cabeza y sonrió. Peter era un tipo que prefería tener una explicación para las cosas que le pasaban.

Peter Tulia (Capítulo 1)

2008-11-26T12:17:00.000-08:00

Peter Tulia, el gran conversador, se encontraba en un gran aprieto -nada de heces-: secuestrado como estaba, y ante la amenaza de matar a su familia, estuvo a punto de ceder lo único que podría mantenerlo con vida. Los EEUU necesitaban su cerebro pero, consciente de la inconsciencia que sería ceder su conciencia a inconscientes, pidió un gin-tonic y volvió a recibir otra descarga. Al fin y al cabo, nada dependía de él.

Manjares

2008-11-22T06:19:00.000-08:00

Comiendo se come

y al comer se merma

el vacío estomacal.

Tanto en mesa, ¡pena da!

Vaciarla habremos de.

¡Oh, estómago sincero,

que agradeces calidad,

que no callas ante estruendos,

y que mueres con la edad!

Tras esta tremenda gilipollez, os dejo con un pequeño jeroglífico, atendiendo a las imágenes:

"¿Salísteis ayer?"

Las respuestas, en los comentarios.

Cansado

2008-11-16T13:02:00.000-08:00

Cansado de vivir en una ciudad en la que la gente presupone más arte del que tiene. De que se premie la mediocridad, de que la excelencia se castigue. De que algunos entren en los bares como el sheriff en el saloon, perdonando la vida a no se quién mientras se quitan las gafas con gesto de martini y cara de subnormal. Del clasismo a la baja de ciertos bares, que hacen de su clientela la flor y nata del analfabetismo más panderetil. De la gente que no tiene la capacidad de saber cuándo sobra, o que se hace la tonta cuando ello ocurre. De luchar por algo que no se sabe muy bien que es ni para qué se lucha. De despertarte al día siguiente y ver que todo está igual, que el pescado se lo siguen repartiendo los mismos imbéciles de siempre, y que todas las ganas de ayer no fueron sino el resultado del alcohol en su punto más alto. Cansado, en definitiva, de seguir teniendo ganas y de ver como el ladrillo de la realidad se estampa en tu cara en mil pedazos. Por suerte, el árbitro ha pitado el descanso justo a tiempo. Es hora de recuperar fuerzas: toca la segunda parte y esto no ha acabado. Cansado, pero porculero. Tela del telón.

El detective Williams

2008-11-10T07:40:00.000-08:00

La lluvia caía incesante cuando regresé de nuevo a mi sucio y desordenado apartamento. Vivía solo, pero ni un piso de estudiantes lo superaría en hedor. Uno se acostumbra a todo, y más trabajando en la calle y con tendencia al alcoholismo, como era mi caso. Rebusqué entre las botellas que había tiradas por el suelo por si aún quedaba un resto de whisky que me ayudara a terminar el día, pero lo único que encontré fue una triste cerveza en el frigorífico. Vacía. Tenía la costumbre de dejar los envases vacíos en la nevera. Tras la fallida búsqueda me percaté de que realmente tenía más hambre que necesidad de beber, pero esa brillante deducción no habría llegado si hubiera encontrado esa botella. Si sabía que poco alcohol iba a encontrar, con la comida ni lo intenté. A las 12 de la noche no me suelen apetecer cereales ni espárragos, únicas viandas existentes en la cocina. Una nueva caja vacía se sumaría en breve a esa columna que se apilaba junto al sofá y que cada vez iba pareciéndose más a la torre de Pisa, tanto porque estaba a punto de caerse como porque la formaban doce o trece cajas vacías de pizza. Supuse que llevarían allí unas dos semanas. Llamé para pedir comida y me recosté en el sofá a divagar. No tenía ganas ni de estirarme para alcanzar el mando del televisor. Cerré los ojos y me quedé durante un rato con la mente en blanco. Entonces ocurrió todo. Un meteorito del tamaño de una bola de ensaladilla de un kilómetro cayo allí, en pleno centro de Washington. Menos mal que yo estaba aquí, en Cádiz, así que me comí la pizza y me acosté a dormir. Al día siguiente regresé al trabajo, como siempre, volví a casa, pedí otra pizza y me puse a escribir gilipolleces como esta. Es lo que tiene ser un funcionario fracasado: con inquietudes, pero sin cojones.

El último día del año

2008-11-10T07:28:00.000-08:00

EL ÚLTIMO DÍA DEL AÑO

El último día del año. Como siempre, toda la familia: padres, abuelos y tíos, con la novedad añadida -desde hace tres años- de un par de primitas gemelas, hijas de mi tía Isabel y su marido Juan. Eran las 10 y media. La mesa rebosaba opulencia, como siempre. Desde los mariscos más frescos de la bahía de Massachussets hasta la carne más jugosa de los cerros de Toledo, pasando por todo tipo de delicias de la dieta mediterranea y alguna que otra rareza que mi tio José había traído de China. Regarían tales viandas sendas botellas de Monchandón, sorpresa estrella de la mesa. Se acababa el año, otro más.
El reloj -mentira, el móvil- marcaba las 11 de la noche, y mis dos primitas sonreían ante el bullicio de las mujeres trayendo platos de la cocina al salón y la charla distendida de los hombres de la familia. Una familia judeocristiana, así es. El perrito de mis abuelos, Bandido, jugueteaba entre las guirnaldas y el árbol de Navidad. Navidad, año nuevo, promesas, sonrisas, alegría y buenos deseos. Nunca me han gustado esos momentos en los que se simultanean dos situaciones moralmente contradictorias. Lo digo porque no veía el momento de escaparme al cuarto de baño a meterme las dos rayas de coca que llevaba en el bolsillo.

El estreno

2008-10-18T07:11:00.000-07:00

Ya es hora de soltar el exceso de toxinas cerebrales en algún sitio. No vamos a sentar cátedra sobre nada aquí, sencillamente descargar estados de ánimo y pensamientos en forma de cadenas sintácticas. Hoy no tengo muchas, así que estrenaré la sección con un pequeño relato que ya tenía escrito, a ver si os gusta.

LA NAVIDAD
Adoro la Navidad. Se que algunos me pueden tachar de hipócrita, pero que le voy a hacer. Por mi educación, no puedo evitar ese cosquilleo en el estómago que se produce cuando llegan estas señaladas fechas. No voy a engañarme: a todos nos gustan esos banquetes puntuales que nos damos cuando llegan las noches mágicas, a todos nos gusta que nos regalen cosas, aunque sea una vez al año y, sobre todo, a todos nos gusta volver a encontrarnos con los que están fuera.
No lo voy a negar: el simple hecho de que pongan el alumbrado en la ciudad cuando empieza Diciembre ya me cambia la carita. Que nos perdonemos mutuamente en estas fechas no me parece un acto de hipocresía, ya que creo que más vale que nos llevemos bien una vez al año que ninguna.
Ya no es edad para ilusionarse con los reyes magos o Papa Noel, pero, ¿y la carita de esos miles de niños que disfrutan como lo que son cuando llega el día? El consumismo es exagerado, verdad, pero tampoco creo que sea un crimen regalar cosas a tus seres queridos alguna que otra vez. Es una pena que mis seres queridos murieran de hambre hace 2 meses, y que yo haya nacido en Somalia.